Отчего-то с утра не пишется.
Только стук по столу учителя –
Это мы амфибрахий мучаем.
Стихоплётчица-переводчица,
Мне теорией зачитаться бы,
И забыть, и заплакать квинтами.
Я чуть свет пою о чужой любви,
Смерть давно родней, с ней подруги мы,
Но сейчас помолчим, пожалуйста.
Ширина страниц и длина ресниц…
Что сказал Шекспир? Рококо, ампир…
И барочностью запороченность…
Кто же письменность изобрёл, мой друг?
Как в одну строку разложился круг?
Непрерывность – источник виденья.
Зачиталась, забылась, что уж тут:
Мне до совести – только пять минут
И лимоновый кофе с пенкою.
27 сентября 2010